Una cattiveria gratuita

Il convento di Montmartre a Parigi, per quanto fosse un convento ed anche di quelli altamente rispettabili, era pure il rifugio per tante, troppe, nobili dame dell’aristocrazia francese in quell’ultimo scorcio del diciassettesimo secolo, per essere un chiostro austero.
Non solo le figlie delle famiglie più illustri vi prendevano i voti, ma nobili signore erano solite ritirarvisi per dei periodi più o meno lunghi, splendidamente servite e riverite.
In questi ritiri che di spirituale avevano davvero poco, si facevano seguire da una numerosa servitù, mentre parenti ed amici erano soliti recarsi in visita.

I pettegolezzi erano il pane quotidiano ed i rumori del mondo non morivano certo alle porte di questo ritiro.
Era una situazione normale, ma da quando nel 1675, vi aveva preso stabile dimora la serenissima Principessa di Toscana, nata Marguerite Louise d’Orleans, moglie insofferente del Granduca Cosimo III de’ Medici, il traffico di dame impiccione e di gazzettieri in cerca di notizie si era decuplicato anche perché il comportamento della signora non era quello di una dama che ha scoperto le bellezze della vita spirituale.
L’appartamento preparato appositamente per l’illustre principessa, si può dire che non si svuotasse mai di visitatori blasonati ed era diventato una fucina di pettegolezzi e maldicenze nei confronti del povero marito abbandonato, pettegolezzi orchestrati e guidati dalla bella Marguerite in persona che aveva sempre detestato il bigotto e falso marito.
Quel giorno le chiacchiere che circolavano nel gruppetto di belle dame ivi riunite, erano particolarmente animate e punteggiate da scoppi di risa sprezzanti, ma in effetti la notizia era veramente degna di essere commentata.
“Et alors ma soeur” diceva una voce un po’ stridula nella quale si mescolavano il dolceamaro del pettegolezzo con il fiele della rabbia, “cet notice est epatant”..
La dama piccola, un po’ gobba che sedeva di fronte alla signora non più giovanissima, ma ancora piacente che aveva parlato, strizzava gli occhi e si faceva il segno della croce.

“Ehhh Marguerite, così dicono. In casa del residente di Toscana a Parigi sono tutti in confusione e seppure viga la consegna del silenzio, le chiacchiere trapelano. Questa volta, se la notizia è veritiera, vostro marito l‘ha combinata grossa!” disse la Principessa di Guisa, sorella della ex Granduchessa.
Un aristocratico scrollare di spalle fu la risposta, quasi a voler significare che il giudizio della principessa francese sul consorte che lei aveva, per fortuna, abbandonato era sempre stato negativo e queste ultime notizie non potevano che confermarlo.
“In effetti la notizia è spaventosa” interloquì la terza componente del gruppo, “talmente spaventosa che mia cara, non mi posso che congratulare con Voi per essere sfuggita a quell’inferno”.
“Lo sapete, amica mia, lo sapete che io non ‘ho mai potuto soffrire, lui e quella corte di bigotti, untuosi, viscidi dai quali si è sempre circondato ed ora i fatti mi danno ragione. Ha trasceso in un modo tale che, come mi dite ha fatto scandalizzare persino il Santo Padre” rispose con evidente soddisfazione, la signora dai riccioli biondi che rispondeva al nome di Marguerite.
Era contenta Madama di Toscana, era veramente contenta che tutte le sue profezie ed i suoi giudizi impietosi sull’uomo che era stata costretta a sposare si fossero rivelati veritieri e questa vicenda ne era la massima riprova.
Era infatti accaduto che una signora della buona società fiorentina, Elisabetta Mormorai, si fosse innamorata, ricambiata di Roberto Acciaioli, discendente della nobile famiglia fiorentina e, visto che lei era vedova con due figli, ma benestante e lui giovane e ricco, sembrava che nulla potesse ostacolare il loro matrimonio.
Ma lo zio di lui, il vecchio potente ed ambizioso Cardinale Niccolò Acciaioli ci si era messo di mezzo perché giudicava questo matrimonio inadeguato. Voleva diventare Papa lui e gli occorreva un parentado potente ed ovviamente, romano che lo supportasse in quest’impresa.
Si era così appellato al Granduca il quale, acido e nemico di ogni storia d’amore, che al suo naso aveva il sentore di zolfo, aveva fatto prelevare senza dire né ahi né bai la povera donna e, come se fosse stata una malfattrice qualsiasi, l’aveva fatta richiudere in un convento di donne pentite.
Questo comportamento del tutto arbitrario che faceva sentire in pericolo ogni suddito, fece un immenso scalpore, tanto più che i due provarono senza ombra di dubbio, regolarmente sposati anche se in segreto.
Ne venne fuori uno scandalo tale che oltrepassò ben presto i confini del granducato attirando sulla testa del Granduca i fulmini del biasimo universale compreso quello del Papa che non comprendeva cosa i due disgraziati avessero fatto di male.
L’infelice sposo era fuggito in Svizzera ma aveva propalato ovunque questa storia e quando, morto il Pontefice il vecchio Acciaioli, si recò baldanzoso a Roma, si rese conto che tutto il collegio cardinalizio aveva saputo del suo orrendo comportamento e gli si era rivoltato contro.
Dai e dai anche l’ottuso Cosimo si rese conto che il voler sfogare sugli altri la sua vita matrimoniale così fallita non serviva a molto ma anzi andava a suo danno e fece liberare la poveretta, la quale raggiunse a Venezia, dove si era precedentemente rifugiato, l’amato sposo.
Era dunque questo ciò di cui a Parigi e nel convento di Montmartre, le dame ed i signori discutevano e commentavano e si può star sicuri che la transfuga Principessa fosse la prima ad attizzare le braci del biasimo sul capo dell’ex consorte.
Sembrava finita qui ma Cosimo era profondamente malvagio, di quella malvagità di cui soffrono certe persone che sono state deluse dall’andamento della loro vita e fece ancora di peggio.
Mandò messi segreti alla Serenissima pregando di far arrestare i suoi due sudditi ribelli, definendoli traditori, ed essi per sfuggire alla cattura cercarono di emigrare in Svizzera ma, traditi dai loro stessi servitori, furono arrestati e ricondotti a Firenze.
A questo punto viene da pensare che solo infliggendo sofferenza gratuita, Cosimo si sentisse bene, perché, dopo aver fatto rinchiudere Roberto Acciaiuoli nel mastio di Volterra, costrinse la poveretta a far dichiarare che il suo matrimonio era nullo, pena il vedersi uccidere l’uomo che amava.
Dopo questo il povero Roberto fu trasferito a Pisa ma, vuoi per le traversie, vuoi per la disperazione, di lì a poco morì.
L’infelice donna condusse per alcuni anni una vita di preghiera e di isolamento sociale, morendo due anni dopo la dipartita del suo persecutore, che era sempre stato troppo sicuro di andarsene in Paradiso a forza di giaculatorie.
Ma come si dice …“l’uomo propone e Dio dispone” ed ognuno ne tragga le conclusioni che vuole.